Sangre Y Honra

Altuzarra. Frío. Rojo y negro. Terciopelo y cuero. Me acuerdo de Rusia, de los zares, de los mantos de armiño y de los rubíes muy rojos. De los sillones tapizados, las tardes de caza, los palacios de hielo, los asaltos al Palacio de Invierno, la sangre, la honra. Me acuerdo de los grandes y sus devaneos de honores y amores, de la nieve cayendo descorazonadamente en Siberia y del silbido atrapante del tren que se desliza entre humo y vapor. Puedo incluso ver a Anna Karenina arrojando trágicamente su bolso a las vías del tren en un pequeño guiño a su destino. Y huelo la sangre tiñendo la nieve como el pincel que traza su obra maestra bajo la mano del artista, en este caso, tras el estallido que produce la bala.

Me recuerda a esas Erinias que le reclaman al matricida Orestes sangre -mucha sangre- (la pena capital) por haber matado a su madre. No valen excusas. No hay atenuantes. Orestes debe pagar. ¿Los argumentos? La respuesta a la sencilla pregunta ¿mataste a tu madre?. Orestes responde: Sí, Lo Hice. Y ellas reclaman el pago de lo arrebatado con su propia vida.

Desde luego no son ni Ateneas masculinas de pensamiento racional, ni virginales Artemisas masculinas, ni apolíneas seguidoras del puro Apolo, ni Vestales virginales, ni maternales Heras, ni sensuales y coquetas Venus. Son más bien anteriores, reinas de la magia y de la noche, de los ritmos de la tierra, de las bajas pasiones, de las pasiones, de los amores y las tentaciones, de los tormentos, del sufrimiento, de los corazones…

Tienen algo de ménades furiosas, de deliciosas Hécates, de dionisiacas bailarinas que se pierden en sus danzas, de diosa Fortuna con la efigie en ambas caras de la moneda de plata, de furias, de moiras, de Morrigans y de diosas cuervo…